И не жизнь, и не смерть, вроде…
Не брутальность, не смех – кажется.
Не игра – просто дань моде…
Просто ждешь, когда все свяжется…
И не смелость, не трусость неба.
Не весна не поток - золото
Не старинность икон мела
Просто сердца и камня долото…
И не видимость, и не подарок…
Не открытка ко дню рождения…
Просто святость пилюль, марок,
Не талант – а так, наваждение.
Не сидишь, не стоишь, вроде,
И не куришь – плюешь заживо
Девять пуль отдаешь породе –
Девять пуль – чтобы сердце зажило.
И не смысл, не сюжет, кажется,
Иллюзорность луны, поля,
Мысли слов, словно тень мажется
И любовь, и смерть – доля…