Небо…Прекрасное, возвышенное…светлое небо, с плывущими по нему пушистыми облаками…
Небо,…описываемое писателями и поэтами…
Небо,…красота которого якобы «открывается» людям перед смертью…
Небо,…красоту которого мы якобы не понимаем…
А что такое на самом деле небо? Что за возвышенную красоту оно скрывает?
Оно так же пусто, как и всё то, что нас окружает. Нет в нём никакой особенной красоты – только пустая, холодная  синева, словно глаза мертвого человека, глаза, холодные и безразличные.
Этому небу абсолютно безразлична песчинка, находящаяся под ним, которая якобы видит его «красоту».
Небо настолько же безразлично и холодно к тебе, как птица, пролетающая в нем, как Луна, холодно светящая отраженным от Солнца светом, как облачко сигаретного дыма, растворяющегося в безбрежном холодном океане неба…